Capítulo 10 — A Falsa Normalidade
702 Words
Naquela manhã, tudo parecia igual.
E, ainda assim…
não estava.
Sarah acordou antes do despertador.
Ficou deitada por alguns segundos, olhando para o teto, como fazia todos os dias.
Mas, dessa vez…
não estava vazia.
Havia pensamento.
Havia intenção.
Ela se levantou devagar.
Caminhou até o espelho.
Parou.
Se olhou.
Não como antes.
Não buscando defeito.
Não tentando desaparecer.
Mas avaliando.
Ela inclinou levemente o rosto.
Observou os olhos.
A postura.
A forma como segurava o próprio corpo.
Ainda havia algo ali.
Algo que dizia:
“não me note”.
E isso…
precisava mudar.
Ela respirou fundo.
Endireitou a coluna.
Levantou o queixo.
Pequeno ajuste.
Mas não suficiente.
Sarah abriu a gaveta.
Escolheu uma roupa diferente.
Não exagerada.
Não chamativa.
Mas pensada.
Intencional.
Colocou.
Voltou ao espelho.
Melhor.
Ainda não era o suficiente.
Mas já não era o mesmo.
Pegou a necessaire.
Passou maquiagem.
Leve.
Discreto.
Mas presente.
Quando terminou, ficou alguns segundos se encarando.
O desconforto veio.
Porque aquilo ainda não era natural.
Mas também…
não era errado.
— Você consegue — murmurou.
A frase saiu mais como teste do que como certeza.
Ela pegou a mochila.
E desceu.
Na cozinha, o cenário era o mesmo.
A mãe organizando.
O pai no celular.
A irmã falando.
A rotina intacta.
Sarah entrou.
— Bom dia — disse.
A mãe respondeu, sem olhar:
— Bom dia.
O pai não reagiu.
A irmã continuou falando.
Nada mudou.
Mas Sarah não desviou imediatamente.
Ficou ali.
Um segundo a mais.
Depois outro.
Como se estivesse esperando…
não uma reação.
Mas registrando.
Nada.
Ela sentou.
Pegou o pão.
Mas, dessa vez…
não se encolheu.
Manteve a postura.
O olhar neutro.
Presente.
Era estranho.
Desconfortável.
Como usar uma roupa que ainda não se ajustou ao corpo.
Mas ela continuou.
— Eu tenho prova hoje — disse.
A frase saiu simples.
Direta.
Silêncio.
O pai continuou no celular.
A mãe mexeu no café.
A irmã respondeu uma mensagem no telefone.
Nenhuma reação.
Nenhum interesse.
Nenhuma mudança.
Sarah segurou o copo com mais força do que o necessário.
O velho impulso veio.
Recuar.
Se calar.
Sumir.
Mas ela segurou.
Não falou de novo.
Mas também não se apagou.
Terminou de comer.
Levantou.
— Estou indo.
Dessa vez, o pai fez um som qualquer.
Quase automático.
Mas foi mais do que antes.
E, por algum motivo…
Sarah percebeu.
Pequeno.
Ridículo.
Mas perceptível.
Ela saiu.
No caminho para a escola, a mente dela repetia tudo.
Cada movimento.
Cada tentativa.
Cada falha.
Parecia pouco.
Mas não era.
Era início.
Na escola, ela entrou com o mesmo cuidado de sempre.
Mas não se escondeu.
Passou pelo corredor.
Olhou à frente.
Sem acelerar.
Sem desviar.
Presente.
Algumas pessoas olharam.
Outras não.
Mas, dessa vez…
ela percebeu a diferença.
Ela não estava tentando desaparecer.
E isso mudava a forma como ocupava o espaço.
Davi estava encostado no armário.
Olhou para ela quando passou.
Por um segundo.
Sem comentário.
Sem riso.
Só observou.
E isso foi novo.
Muito novo.
Sarah seguiu.
Na sala, sentou no mesmo lugar.
Mas não se encolheu.
Manteve a postura.
Durante a aula, levantou a mão.
O movimento saiu hesitante.
Mas saiu.
O professor olhou.
— Sim, Sarah?
O nome dela foi dito.
Em voz alta.
Direcionado.
Ela respondeu.
Curto.
Simples.
Mas respondeu.
O coração acelerou.
Mas não travou.
O professor assentiu.
Continuou a aula.
Nada grandioso.
Mas real.
E isso…
foi suficiente.
No intervalo, ela ficou de pé novamente.
Não escondida.
Não exposta demais.
Presente.
Duas meninas passaram.
Olharam.
Cochicharam.
Sarah percebeu.
Mas não reagiu.
A diferença agora…
era interna.
Ela não estava mais tentando ser aceita.
Estava testando.
E testes…
levam a erro.
No fim das aulas, o cansaço veio.
Não físico.
Mental.
Ser consciente era mais cansativo do que ser invisível.
Mas também…
mais vivo.
Quando chegou em casa, tudo estava igual.
— Cheguei.
Nenhuma resposta.
Mas, dessa vez…
não doeu do mesmo jeito.
Porque ela já não estava esperando.
Subiu para o quarto.
Foi até o espelho.
Se olhou.
Não perfeita.
Não confiante.
Mas diferente.
— Ainda não — disse.
Mas não como desistência.
Como processo.
Ela sentou na cama.
Respirou fundo.
Porque agora…
ela sabia.
Mudar não era um momento.
Era repetição.
E repetição…
ela sabia fazer.
- Writer
