XIC’était une maison de pêcheur, une maison basse aux volets bleus et aux murs chaulés. Les abords étaient envahis d’herbes folles montées en tiges jaunies par le vent salé.
Il n’y a pas souvent de jardins potagers en bord de mer. Les embruns n’ont pas la main verte. D’une pincée de sel, ils s’ingénient à saper à la base toute volonté d’agriculture raisonnée.
Parce que la tempête des vents d’ouest n’est qu’une folle qui s’amuse à torturer les arbres pour les faire se plier à toutes ses volontés.
Eugène n’en avait rien à faire de cet air vif. Il le respirait depuis bientôt quatre-vingts ans sans s’être étouffé. Bien sûr, il y avait de temps en temps des bourrasques à décorner les cocus, mais les coups de tabac n’avaient pas été assez puissants pour ratiboiser le crâne de son voisin. Domm
