Она молчала, её глаза — грозовые озёра — смотрели на меня, и я подошёл, обнял её — крепко, как будто боялся, что она растает, как дым. Я вдохнул запах её волос — кофе, ваниль, её тепло, — и мои крылья расправились, чёрные, с острыми краями, как клинки. Я предстал перед ней демоном — рога, клыки, когти, — и она не отшатнулась, а обняла меня в ответ. Впервые за всё время её руки сжали меня, и это было как удар тока — мои крылья дрогнули, сердце подпрыгнуло, как зверь, что вырвался из цепей. Она гладила мои крылья, её мысли шептали: Он красивый… такой тёмный, такой мой… Я чуть не зарычал от удовольствия — эти мысли мне нравились, не то что её "Тир секси", когда я хотел его прибить.
— Ну почему всё так сложно? — вздохнула она, её голос был как шёпот ветра. — Неужели я не могла стать кем-то н
