- Голубка моя. - Приторно-сладко звучит голос Белова, когда он со скрежетом открывает железную дверь. Его дорогие, лакированные туфли гулко стучат по бетону, когда он медленно приближается ко мне.
На его лице играет злая ухмылка. Он не сводит с меня глаз, и я своих не отвожу. Смотрю прямо, стараясь не показать дикого страха.
Я боюсь, меня трясет изнутри, но я сжимаю пальцы в кулаки, чтобы не выдать своего состояния.
- Как ты, жена моя? - Тихо спрашивает он, обходя меня по дуге. Сейчас он очень похож на дикое животное, которое нарезает круги вокруг своей добычи, как бы присматривая лучший угол нападения.
Я молчу, не вижу смысла отвечать. Этот ублюдок по-любому ему уже все рассказал, и я даже думаю, что прислал доказательства. Потому что, каким бы мудаком не был Белов, но он точно не
