El jet privado tocó tierra en el aeropuerto Van Nuys justo cuando el sol de California empezaba a teñir el cielo de un naranja neón y violeta eléctrico, una paleta de colores que parecía retocada por un filtro de i********:. Los Ángeles no bostezaba como París; Los Ángeles rugía, hambrienta de fama, juventud y pecado. Un chofer los esperaba al pie de la pista con un Cadillac Escalade n***o mate, con cristales tan oscuros que el mundo exterior —con sus vallas publicitarias y sus palmeras infinitas— desaparecía por completo al cerrar la puerta, dejando a la pareja en una burbuja de aire acondicionado y cuero premium.
Mientras subían por las serpenteantes carreteras de las colinas de Bel-Air, Valentina observaba las siluetas de las palmeras recortadas contra el horizonte como centinelas de u
