Dann erreichte ich die letzte Tür.
Kein Geräusch.
Nur das leiseste Atmen. Kaum wahrnehmbar. Wie das letzte Flüstern einer Kerze, die gleich erlöschen würde.
Und dann—
Sirenen.
Scheiße.
Die Lichter wurden rot. Notfallmodus. Die Abriegelung würde folgen.
Panik schlug wie eine Welle in den Flur. Eines der jüngeren Mädchen schluchzte. Eine Frau schnappte nach Luft und kauerte sich hin, die Arme um die Kinder geschlungen.
„Bleibt ruhig“, sagte ich und drehte mich schnell um. „Ich bin auf Schlimmeres vorbereitet.“
Lüge. Ich bin nie auf so etwas vorbereitet gewesen. Bei meiner Ausbildung ging es darum, mich selbst zu retten – nicht einen ganzen Wurf.
Aber sie brauchten jetzt nicht die Wahrheit. Sie brauchten einen Anführer. Sie brauchten das Versprechen, dass sie überleben würden.
Ich
