Die Hitze in mir hatte nichts mehr mit der Dusche zu tun.
Und ich wusste es.
Sie blühte in meinem Innersten wie eine geschmolzene, von Scham befleckte Rose. Langsam. Unerbittlich. Sie schlängelte sich meinen Rücken hinunter, schlang sich um meine Rippen, wickelte sich fest zwischen meine Schenkel.
Ich stützte mich mit einer Hand gegen die Fliesen, die andere umklammerte den Anhänger an meinem Hals. Ich sollte das nicht fühlen. Ich sollte das nicht wollen.
Aber ich tat es.
Göttin , ich wollte es.
Keine Liebe.
Nicht einmal Lust, nicht wirklich.
Es war Hunger.
Roh. Animalisch.
Das Bedürfnis, etwas zurückzugewinnen. Die Kontrolle über ein Verlangen zu erlangen, um das ich nicht gebeten hatte, das ich aber nicht abschütteln konnte.
Ich grub meine Fingernägel in meine Handfläche.
Das
