Jede Bewegung war präzise. Effizient. Brutal.
Genau wie meine Väter es mir beigebracht hatten.
Genau wie meine Mutter es gewollt hätte.
Schmerz breitete sich aus. Ein Pfeil steckte in meiner Schulter.
Ich knurrte. Riss ihn heraus. Machte weiter.
Der Sommer heulte in mir, wild und elektrisierend. Ich schlug mit meinen Klauen gegen eine Brustplatte – Funken sprühten – dann schlug ich einen anderen Mann so hart, dass sein Gesicht zusammenbrach.
Hinter mir stöhnte Reyes.
Ich drehte mich um.
Er hatte sich auf ein Knie gestützt, Blut lief ihm über die Wange. Er versuchte, nach einem Wachmann zu schlagen – verfehlte ihn.
Sie lachten.
Er brach wieder zusammen.
Die Wut stieg in mir auf – scharf, gewalttätig, urwüchsig.
Aber ich durfte jetzt nicht zusammenbrechen.
Dann hörte ich es.
Ei
