Le taxi de l'aéroport est l'une de ces vieilles voitures Mercedes que l'on trouve dans les coins les plus pauvres du monde, avec des perles d'inquiétude qui pendent du rétroviseur et d'énormes trous dans les sièges en mousse. Le conducteur est à la fois maniaque et magicien, alors qu'il nous entraîne dans et hors de la circulation, marmonnant dans sa barbe, chantant de temps en temps ce qui passe en boucle à la radio. Je regarde par la fenêtre les bâtiments qui passent, le garde-corps qui défile. Cela se termine – nous retournons dans des appartements séparés et des vies différentes – et je déteste ça. J'étends ma main sur le siège entre nous, attrapant ses doigts.
"D'accord?" Je dis.
Elle m'accueille, les yeux parcourant mon visage, les lèvres retroussées.
«J'ai passé de très bons mome
