(А)моральные отношения

7.

— Что происходит? — слышу я обескураженный голос Алисы.

Я не успеваю ответить.

Максим уже стоит у того мужчины. Они говорят недолго — быстро, сдержанно, без лишних эмоций. Но по тому, как незнакомец меняется в лице, становится ясно: разговор не про погоду.

Через минуту Максим возвращается.

Спокойный.

Слишком спокойный.

Он садится на место и наконец смотрит на Алису.

— Поехали? — говорит он, будто меня здесь вообще не существует.

И это почему-то бьёт сильнее, чем должно.

— Но Макс… мы же только пришли, — растерянно отвечает Алиса.

— Алиса, — предупреждающе произносит он.

Она сразу понимает тон.

Встаёт.

И тянется ко мне.

— Ками… идём.

И вот в этот момент во мне что-то щёлкает.

— Нет, — резко говорю я.

Они оба замирают.

Я смотрю прямо на них.

И намеренно игнорирую Максима так же, как он только что игнорировал меня.

— Вы идите. Я останусь.

Алиса моргает.

— Ками, ты уверена?..

— Да.

В воздухе повисает странная пауза.

Я чувствую взгляд Максима.

Тяжёлый. Острый. Злой.

И почему-то именно это вызывает у меня почти детское упрямство.

Я не обязана реагировать на него.

Не обязана подстраиваться.

Я просто хочу отстоять свои границы.

Алиса выдыхает.

— Хорошо… приятного вечера, — говорит она мягко, пытаясь улыбнуться.

И они уходят.

Максим — молча.

Но перед тем как исчезнуть из зала, он бросает на меня короткий взгляд.

И в нём слишком много того, что я не хочу разбирать.

Я остаюсь одна.

Почти.

Потому что новый поклонник не теряет времени.

Он улыбается и чуть наклоняется ближе, явно расценивая моё решение как приглашение.

— Я уж подумал, вы не одна, — говорит он.

Я делаю глоток коктейля и спокойно отвечаю:

— Ошиблись.

И только внутри всё неприятно сжимается от мысли, что сейчас я сама не знаю, кому именно я что-то доказываю.

Его зовут Никита Алферов.

Я узнаю это почти сразу — слишком уверенная речь, слишком дорогие часы, слишком спокойная улыбка человека, который привык, что мир ему не отказывает.

Юрист в известной фирме. Наследник. Мажор. Всё как положено.

Блондин с зелёными глазами и идеально выверенной харизмой.

Он говорит легко. Уверенно. Без давления — но с тем самым оттенком интереса, который обычно работает на большинстве девушек.

— Камилла… можно на ты? — спрашивает он, слегка наклоняясь ближе.

Я киваю.

Не из заинтересованности.

Скорее из вежливости.

Он улыбается чуть шире.

— Ты очень красивая. Я бы хотел, чтобы наше знакомство не оборвалось… Ты не против прогуляться по набережной?

Я смотрю на него пару секунд.

И понимаю, что ничего внутри не откликается.

Абсолютно.

— Прости, Никита. Я сегодня устала. Давай в следующий раз, — спокойно отвечаю я и поднимаюсь из-за стола.

Он не выглядит обиженным.

Наоборот — заинтересованным ещё больше.

— Завтра увидимся? — спрашивает он уже почти уверенно.

Я неопределённо пожимаю плечами.

Не обещание.

Не отказ.

Просто воздух.

Он улыбается так, будто это победа.

Я разворачиваюсь и иду к выходу.

И только когда оказываюсь на улице, понимаю странную вещь.

Он красивый. Успешный. Уверенный. Правильный.

Но внутри — тишина.

Никакого интереса. Никакого напряжения. Никакого «живого» ощущения.

Просто пусто.

И эта пустота почему-то снова возвращает меня мыслями к человеку, от которого я сегодня пыталась держаться подальше.

Максим Вересов.

И это раздражает больше, чем должно.

Я сажусь в свою машину и выезжаю со стоянки ресторана.

В салоне играет тихая музыка, но даже она не помогает заглушить собственные мысли.

Я чувствую себя ужасным человеком.

Нет… даже хуже.

Я ведь почти не вспоминала Диму после расставания.

Ни одной бессонной ночи.

Ни одной истерики.

Ни одной настоящей боли.

А вот Вересов…

О нём я думаю каждый день.

Точнее — каждую ночь.

И это самое отвратительное.

Потому что я его ненавижу.

Ненавижу его самоуверенность. Его наглость. Его привычку смотреть так, будто он видит меня насквозь.

Но ещё сильнее я ненавижу себя.

За то, что всё равно думаю о нём.

Когда я наконец заезжаю на подземную парковку своего дома, внутри уже только усталость.

Я глушу двигатель, выхожу из машины и ставлю ее на сигнализацию.

Тишина вокруг кажется слишком густой.

И вдруг слева мелькает чья-то тень.

У меня внутри всё резко обрывается.

Страх вспыхивает мгновенно.

Я даже не успеваю толком понять, что происходит, как меня резко прижимают к машине.

Сильное мужское тело.

Тёплое дыхание совсем рядом.

И знакомый запах парфюма врезается в память быстрее, чем я успеваю вскрикнуть.

Вересов.

Сердце подскакивает куда-то к горлу.

— Ты совсем больной?! — шиплю я, пытаясь вырваться. — Господи, я чуть инфаркт не получила!

Максим удерживает меня за запястья, но почти сразу ослабляет хватку.

Он выглядит злым.

Нет.

Даже не злым — напряжённым до предела.

— Что ты делала с этим Алферовым? — резко спрашивает он.

Я ошарашенно смотрю на него.

— А вы знакомы? Ты сейчас серьёзно?

— Я задал вопрос.

— А ты вообще кто такой, чтобы задавать мне подобные вопросы?

Несколько секунд он молчит.

И от этого молчания становится ещё хуже.

Потому что в его взгляде слишком много того, что он явно пытается сдержать.

— Ты осталась с ним специально, — наконец произносит он.

Я нервно усмехаюсь.

— Боже… Так вот что тебя задело?

— Меня не задело.

— Конечно.

Я наконец выдёргиваю руки.

— Ты вообще с ума сошёл, Вересов? У тебя девушка есть. Моя подруга, между прочим.

Он делает шаг ближе.

— Тогда почему ты весь вечер смотрела только на меня?

И вот теперь сердце действительно сбивается.

— Я? — переспрашиваю я и намеренно делаю максимально надменный вид. — Тебе такое, наверное, приснилось.

— Конечно.

— Проваливай отсюда! — толкаю его в грудь.

Но Максим даже не двигается.

Будто я ударила бетонную стену.

Вместо этого он только сильнее прижимает меня к машине, и сигнализация внезапно начинает громко выть на всю парковку.

Я вздрагиваю.

— Отключи её, — говорит он.

Нет.

Приказывает.

Звук неприятно режет слух, и я нервно нажимаю кнопку на ключах.

Сигнализация замолкает.

Тишина после неё кажется почти оглушающей.

— Хорошая девочка, — тихо произносит Максим.

— Да пошёл ты.

Я снова пытаюсь его оттолкнуть.

— Послушай меня… Я отключила ее, потому что мне самой это неприятно! Понимаешь?! Отойди от меня!

Но он ловит мои руки раньше, чем я успеваю вырваться.

Крепко.

Слишком крепко.

— Ками… — его голос звучит ниже обычного. — Я же вижу, что ты хочешь меня.

— Ненавижу тебя, — выдыхаю я.

И это оказывается почти правдой.

Потому что рядом с ним я перестаю понимать саму себя.

Я пытаюсь выдернуть руки, ударить его, хоть как-то вернуть контроль.

Но Максим держит.

А хуже всего — моё тело предательски реагирует на его близость, на запах парфюма, на тепло его кожи. И еще самое ужасное, я понимаю, что его член упирается мне в живот.

И от этого хочется провалиться сквозь землю.

— Отойди от меня, извращенец, — шепчу я.

— Ты правда этого хочешь? — говорит он, сильнее прижимаясь ко мне. Меня окатывает жаром.

— Да.

Несколько секунд он просто смотрит на меня. Тёмным, тяжёлым взглядом.

— Орлова... Не верю. Я предпочитаю слушать тело... — произносит он и накрывает мои губы своими.