"Nyugalom" súgja a fülembe. Nem mintha ez másképp menne. Minden éget.
"Mivel szolgálhatok?" - kérdezi szelíden a pincér.
"A séf legjobbját!" - mondja a pincérnek. Idegesen megigazítom a hajamat. A hangja furcsán hangzik.
"Ajánlhatok bort?"
"Szeretne egy italt?" - kérdezi, és az arcom kipirul. Összeszorítom a combomat. Áradok. Istenem, ez olyan furcsa érzés.
"Nem" - mondom halkan.
"Akkor csak ásványvizet."
A pincér elsétál, és az "igen, uram" rám mered. A szék kényelmetlen. Idegesen körülnézek az étteremben. Ezen a késői órán alig vannak emberek. Nagy ablakok, fényes csillárok, arany színek. Úgy néz ki, mint egy drága hely. Nyilvánvaló, hogy dolgozik az életemben, mert mióta New Yorkba jöttem, nem költöztem ki.
"Jó helynek tűnik."
"Az is" - válaszolja. A pincér hozza a vizet. Idege
