Черные, как сама бездна, тяжелые тучи окончательно заволокли небо над Блэквудом, превращая день в мрачные, холодные сумерки. Лес вокруг замка затих. Даже птицы перестали петь, инстинктивно прячась в гнездах от удушающей, тяжелой ауры, которая неумолимо надвигалась с севера.
Время истекло.
Аврора сидела на массивном парном троне в Главном зале. На ней было роскошное, тяжелое платье из черного бархата с длинным шлейфом. Воротник-стойка, расшитый серебряными нитями, подчеркивал белизну её шеи, на которой всё еще алели скрытые тканью следы безумной ночной страсти Ксавьера. Её волосы были уложены в высокую, строгую корону, а на коленях спокойно лежали хрупкие пальцы. В её синих глазах не было ни капли страха. Только холодный, расчетливый блеск архитектора, который точно знает, сколько тонн ка
