(Eliza).
Chaque pas que je fais résonne dans le couloir silencieux. Mes mains tremblent, mais pas de peur. De fureur. Une colère ancienne, primitive, monte en moi. Celle que mon père a essayé de nier. Celle que ma mère a payé de sa vie. Celle que moi, je dois porter.
Je frappe la porte du salon interdit. Une fois. Deux fois. Je n’attends pas qu’on m’ouvre. J’entre.
Aïcha est là, debout au milieu des bougies noires. Elle sourit avant même de me voir. Comme si elle m’attendait. Comme si elle *savait*.
— Tu portes enfin ton nom avec fierté, dit-elle d’une voix douce.
— Tu as tué mon père, je crache. Tu l’as puni parce qu’il t’a défiée.
— Non. Il s’est puni lui-même. Il a juré sur ton sang. Il a trahi ce sang.
Je m’avance, les yeux plantés dans les siens. Mon cœur bat à tout rompre. La
