1611:30 p.m., il n’y a plus de lumière au 33 Bishop’s Road. Je patiente encore deux heures avant d’utiliser mon rossignol. J’allume ma torche. Sur un chevalet, une toile dont j’estime les dimensions à cinquante centimètres sur quatre-vingt environ ; fond or, cerclé d’une inscription en arabe auréolant une tête enturbannée, au regard farouche, à la bouche sensuelle prolongée par une barbe grisonnante et foisonnante. La peinture est de qualité. Moore n’est pas un amateur. Poursuite de mes investigations. Rangés dans deux caisses en bois blanc, je dénombre douze portraits en tous points semblables à celui sur lequel il travaille. Bingo ! Mon Écossais est un faussaire. Il est de mèche avec Helga. J’emporte une des copies. Dans ma chambre d’hôtel, j’examine ma trouvaille. Le style est byzantin.
