Narrado por Lobo
A laje já tinha entregue a noite pro breu, e só ficou eu, Beto e a fumaça rodando no ar. O relógio marcava oito e pouco, cada tic-tac parecia cutucar o sangue. O galpão tava marcado pras nove, curva do cemitério, ponto cego até pra alma penada.
Beto roía a tampa da caneta, mais nervoso que rato em cozinha cheia de vassoura. Eu só fumava, olhando o horizonte da cidade lá embaixo.
— Chefe… — ele quebrou o silêncio, voz baixa, quase riso nervoso. — Os cara tão achando que vão encontrar alguém pra pagar as dívida, né?
Soltei a fumaça devagar, pelo nariz.
— É. Eles acham que vão ganhar padrinho. O que eles vão ganhar é coleira.
O moleque riu sem graça. — Vão cair duro quando verem que é você.
— Não vão cair duro, não. — corrigi. — Vão ficar de pé, tremendo. Que é pior.
