📓 Narrado pelo Delegado Roberto Monteiro Albuquerque
O corredor da delegacia parecia mais comprido do que nunca.
As luzes piscavam, o ar-condicionado fazia um zumbido irritante e cada passo meu soava como martelo no asfalto.
Ninguém me olhava direto os agentes, os peritos, todo mundo fingia ocupar as mãos, os olhos, qualquer coisa pra não cruzar comigo.
O cheiro de café velho e papel molhado tomou conta quando entrei na minha sala.
Fechei a porta com força.
Tranquei.
Não queria ninguém.
Larguei o paletó na cadeira, joguei o distintivo na mesa, e fiquei parado olhando pro nada.
O rosto dela ainda me encarava dentro da cabeça.
A trança, o sorriso de deboche, a calma.
E por trás daquilo tudo… o vazio do apartamento da minha filha.
— Por quê, p***a… — murmurei, a voz quase sem som
