📓 Narrado por Beto
— Por que você nunca contou da minha irmã, chefe? — soltei, a voz saindo mais alta do que devia. — Eu tinha o direito de saber, p***a!
O Lobo não respondeu de cara. Só me olhou, aquele olhar que pesa mais do que grito. Tragou o cigarro devagar, soltou a fumaça no ar pesado da sala e disse, sem pressa:
— Tinha sim, moleque. — confirmou, voz rouca, cansada. — Mas teu pai me fez jurar.
— Jura? — repeti, incrédulo. — Jura de quê?
— Jura de silêncio. — respondeu, baixo, o olhar perdido em algum ponto que só ele via. — Ele disse que se um dia tu crescesse e soubesse que ela fugiu, ia odiar o próprio sangue. Que era melhor acreditar que nunca teve irmã do que saber que a tua te virou as costas.
Balancei a cabeça, o peito queimando. — Isso não é proteger, é mentir!
Ele me
