📓 Narrado por Lobo
O sol batia torto nas lajes, o tipo de calor que fazia o morro suar até pelas rachaduras do cimento.
O cheiro era uma mistura de pó, óleo e medo.
Boca de fumo em funcionamento tem som, tem ritmo, tem pulso e eu sentia cada batida como se fosse o coração da minha própria b***a respirando.
Encostei no carro, cigarro pendurado no canto da boca, o rádio chiando baixinho no fundo.
Os moleques corriam pra lá e pra cá com os pacotes, o fluxo abrindo desde cedo.
A fila discreta de clientes esperava no beco, olhos baixos, dinheiro já dobrado no bolso ninguém olhava pra mim, mas todo mundo sentia quando eu passava.
Beto tava do outro lado, conferindo o peso da carga, as anotações, o código das fitas.
— Tá vindo limpo, chefe. — gritou, erguendo o papel. — Três tijolos e o
