Aparto la mirada al sentir el calor en mis mejillas intensificarse. Atlas termina la canción de forma abrupta al verme. Toma una toalla colgada cerca del micrófono y se seca el sudor del cuello. Está vestido de manera más informal que de costumbre, con una camiseta suelta que deja ver sus brazos fornidos, definidos por años de trabajo duro y entrenamiento militar. En uno de ellos resaltan los tatuajes de la milicia, líneas oscuras que parecen contar historias que nadie se atreve a preguntar. Algunas cicatrices viejas acompañan esa piel marcada.
―Creo que así está bien, chicos, lo han hecho excelente ―comenta hacia los músicos con una sonrisa más relajada―. Daremos un gran espectáculo.
Salta de la tarima con una agilidad felina y comienza a caminar hacia mí. Me cruzo de brazos, apretando
