Пьяная утка

Двенадцатая глава

Жизнь вош­ла в при­выч­ную ко­лею. По край­ней ме­ре, мне очень хо­телось в это ве­рить. Бес­сонни­ца и но­вый ра­бочий день с гла­зами со­вы — что мо­жет быть при­выч­нее? Я чес­тно пы­талась де­лать вид, что всё в по­ряд­ке. Де­лови­то под­го­тови­ла до­кумен­ты на офор­мле­ние но­вого бар­ме­на, поз­дра­вила Нор­ма­на с пер­вым ра­бочим днём и бод­ро по­улы­балась сот­рудни­кам, слу­шая шум тол­пы за дверь­ми. Но сто­ило этим са­мым две­рям рас­пахнуть­ся, а фа­натам То­ма хлы­нуть внутрь, как что-то сло­малось. Пер­вые нес­коль­ко ми­нут я ещё пы­талась от­ве­чать не­доволь­ным да­мам и де­воч­кам, ку­да по­девал­ся их ку­мир.

      Но пос­ле пя­того или шес­то­го под­ряд: "Нет. Он боль­ше не при­дёт. Он здесь боль­ше не ра­бота­ет. Нет. Это бы­ла ра­зовая ак­ция" — мои нер­вы не вы­д