Dante:
— Tem sangue na minha camisa, Brax. — Arregacei as mangas, escondendo a mancha de sangue em questão. — Esse é o terceiro ataque.
Ele olhou para mim, sua expressão amotinada sob o sangue e hematomas. Estava amarrado a uma cadeira, seus braços e pernas amarrados com corda. Era o único de seus cúmplices ainda consciente.
Os outros dois caíram em seus assentos, suas cabeças pendendo e seu sangue caindo no chão em um constante gotejamento, drip, drip, drip. Vários de seus membros dobraram em ângulos não naturais.
— Você fala demais. — Brax cuspiu um bocado de líquido vermelho escuro.
Brax Miller. Ex-presidiário com uma ficha policial de um quilômetro e meio, bolas de aço e um cérebro do tamanho de uma noz.
Sorrio, depois o atinjo novamente. Sua cabeça estalou para trás e um gemido
