A reunião acontece num lugar neutro, alto, discreto, com homem armado em cada canto e sorriso nenhum sobrando. A mesa é simples, mas o peso nela é grande. Donos de morro aliado não se encontram por amizade, se encontram por necessidade.
Eu sento com a cara fechada, escuto mais do que falo, deixo os outros mostrarem sede antes de eu mostrar água. O assunto gira em torno do básico que mantém tudo em pé: rota, quietude, acordo de fronteira, gente de fora sondando, polícia mudando padrão. Todo mundo finge que manda, todo mundo sabe que um passo errado vira guerra.
No meio deles tem um cara que fala demais. É sempre assim: tem o que resolve e tem o que aparece. Ele ri alto na hora errada, concorda rápido demais, chama todo mundo de "meu chefe" como se isso fosse respeito. Bajulador é o tipo
