Bindung des Silbermondes

Kapitel 83

Pagans Wolf regte sich zustimmend. „Gut. Ich hatte sowieso genug vom Geruch der Politik.“

Lyons Lippen verzogen sich zu einem Lächeln, aber sein Blick blieb nachdenklich. „Es könnte funktionieren. Wenn wir vorsichtig sind.“

Merrick nickte einmal, jetzt entschlossen. „Das werden wir sein.“

Der Raum beruhigte sich wieder, die Entscheidung unausgesprochen, aber geteilt. Draußen verschob sich der Wind — er trug den Duft von Regen und Charises schwachen, stetigen Puls durch die Bindung.

Merrick beobachtete den Himmel durch die hohen Fenster. „Wir fahren heute Nacht.“

** Die Luft war kühler, als Lyon sie fand. Die Sonne war tief genug gesunken, dass der Garten in bernsteinfarbenen Schatten getaucht war, das Licht fing schwaches Silber in ihrem Haar ein. Sie saß am Rand des alten Brunnens, ihre Finger zeichneten müßige Muster entlang der Kante des Steins.

Lyons Schritte waren leise, aber sie hörte ihn trotzdem — diese subtile Veränderung in der Bindung, das schwache Summen ruhiger Magie, das ihm immer vorausging.

Als sie sich umdrehte, war sein Lächeln ruhig. Sanft auf eine Weise, die sie entwaffnete.

„Komm mit mir, mein Licht“, sagte er, seine Stimme eine glatte Wärme in der verblassenden Dämmerung. „Wir wollen dir etwas zeigen.“

Ihre Brauen zogen sich leicht zusammen. „Das klingt verdächtig nach einer Falle.“

Sein Grinsen wurde breiter, aber nur leicht. „Dann musst du uns wohl vertrauen.“

Sie zögerte. Vertrauen. Das Wort hing zwischen ihnen, schwerer als die Abendluft. Ihr Wolf regte sich, neugierig, stupste sie vorwärts. Nach einem Moment schob sie ihre Hand in seine — skeptisch, aber nicht widerstrebend. Seine Finger schlossen sich um ihre, fest und beruhigend, und er führte sie zurück ins Haus.

Sie hielt nur lange genug an, um ihre Schuhe aus der Ecke ihres Zimmers zu holen — weiche, abgetragene Sneakers statt Stiefel — und folgte Lyon die vorderen Stufen hinunter.

Vor den Eingangstüren des Anwesens wartete ein dunkler SUV in der Auffahrt, dessen Scheinwerfer durch den Nebel schnitten, der sich über das Gelände legte. Merrick lehnte an der Fahrerseite, die Arme verschränkt, seine Miene undurchdringlich, aber an den Rändern weicher. Pagan stand neben der hinteren Tür, ein Grinsen zog an seinem Mund.

„Was ist los?“, fragte sie, die Augen verengt, als sie näherkam.

Pagan zuckte mit den Schultern, trat vor und öffnete die hintere Tür. „Ausflug.“

„Das ist keine Antwort.“

„Sollte es auch nicht sein“, sagte er leichthin, eine Braue gehoben, als er sie hineinwinkte. „Steig ein, kleiner Sturm.“

Sie schnaubte, stieg aber trotzdem ein. Pagan folgte ihr, sein breiter Körper nahm den meisten Platz neben ihr ein. Lyon nahm den Beifahrersitz, und Merrick glitt hinter das Steuer, die ruhige Autorität in ihm war selbst in der Art, wie er den Motor startete, spürbar.

Ein zweiter SUV fuhr hinter ihnen auf — Sicherheitsdetail, immer präsent, aber unauffällig.

Die Straße kurvte vom Anwesen weg und schlängelte sich durch die äußeren Straßen des Rudelgebiets. Charise lehnte sich zurück, ihre Augen folgten den vorbeiziehenden Lichtern: dem Glanz von Ladenschildern, den Gruppen von Leuten, die vor Cafés lachten, den Wölfen auf Patrouille, die nickten, als der Konvoi vorbeifuhr.

Unser Rudel, murmelte ihr Wolf.

Charises Kehle zog sich zusammen. Ihr Rudel, korrigierte sie.

Aber Pagans Hand legte sich über ihre, bevor sie weiter in den Strudel geraten konnte. Sein Daumen strich über die Innenseite ihres Handgelenks — stetig, erdend.

Sie schaute ihn nicht an. Schaute auch Lyon nicht an, obwohl sie spürte, wie sein Blick im Rückspiegel zu ihr flackerte. Merricks Augen trafen ihre kurz im Spiegel — stetig, geduldig —, bevor er sich wieder auf die Straße konzentrierte.

Sie atmete langsam aus und wandte ihr Gesicht dem Fenster zu, beobachtete, wie die Stadt am Horizont verblasste.

Die Fahrt dauerte lange genug, dass ihr Geist an den Rändern weicher wurde. Das Summen des Motors, der leise Rhythmus von Merricks und Lyons ruhigem Gespräch vorne, die Wärme von Pagans Hand über ihrer — alles verschwamm zu etwas, das sich fast sicher anfühlte.

Irgendwann fielen ihre Augen zu. Ihr Kopf neigte sich, bis er Pagans Schulter fand. Er bewegte sich nicht, sprach nicht. Er verlagerte sich nur leicht, ließ sie dort ruhen, sein Daumen zeichnete müßige Muster auf ihrer Handfläche, bis ihr Atem sich beruhigte.

Als der SUV langsamer wurde und die Luft sich veränderte — kühler, dünner, durchzogen vom Duft von Stein und wildem Thymian —, lehnte Pagan sich näher.

„Wir sind da, kleiner Sturm.“

Seine Stimme war leise, vorsichtig, um sie nicht zu erschrecken.

Sie blinzelte wach, orientierungslos, die Reste des Schlafs hingen in ihren Augen. „Du musst wirklich damit aufhören, mich so zu nennen“, murmelte sie, ihre Stimme rau vor Erschöpfung.

Er grinste. „Keine Chance.“

Die Tür öffnete sich, kühle Luft strömte herein. Der Himmel war indigoblau geworden, die ersten Fäden des Mondlichts ergossen sich über das Tal. Sie stieg langsam aus, der unebene Boden knirschte unter ihren Schuhen.

Die Ruinen lagen vor ihnen — alte Steinstrukturen, halb von Moos und Wurzeln beansprucht, die Überreste dessen, was einst ein Tempel gewesen war. Die Luft schimmerte schwach von restlicher Magie, uralt und vertraut.

Charises Atem stockte. „Was ist das für ein Ort?“

Merrick stellte sich neben sie, sein Blick schweifte über die zerfallenden Bogengänge. „Der Ort, an dem die erste Bindung des Lunaris-Rudels besiegelt wurde. Wo wir geschworen haben, einander zu beschützen — und das Land.“

Lyon gesellte sich zu ihnen, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. „Es ist der Ort, an dem die Göttin ihre Magie an die Alphas gebunden hat — um sie zu vereinen.“

Ihr Blick wanderte zwischen ihnen hin und her, unsicher. „Und ihr habt mich deshalb hierhergebracht, weil…?“

Pagan trat vor und fuhr sich mit einer Hand durch die Haare. „Weil du immer wieder denkst, du gehörst nicht hierher.“

Das traf sie härter, als sie erwartet hatte. Ihre Brust zog sich zusammen, aber sie schaute nicht weg.

Merricks Stimme wurde weicher. „Das ist kein Anspruch. Es ist eine Erinnerung.“

„Woran?“, fragte sie leise.

Lyons Lächeln war schwach, die Art, die sowohl Geduld als auch Trauer trug. „Dass du nicht zufällig hier bist.“

Der Wind verschob sich und trug den Duft von Regen und Erde zwischen ihnen. Das Mondlicht wurde tiefer, strich über ihre Haut — Silber fing sich schwach dort, wo es ihre Augen berührte.

Etwas in ihr regte sich, ein tiefes, resonantes Summen durch die Bindung. Sie konnte sie spüren — alle drei —, ihre Energien unterschiedlich, aber ausgerichtet, pulsierten schwach im Rhythmus ihres Herzschlags.

Pagan trat näher, nah genug, dass sie seine Wärme spüren konnte. „Du musst nichts sagen.“

Sie zögerte, dann nickte sie, ihre Augen scannten die Ruinen noch einmal. Der Boden unter ihr schien zu pulsieren — alte Magie, alte Versprechen. Der Schmerz in ihrer Brust lockerte sich, nicht verschwunden, aber leiser.