Mein Ersatzmann Ist Ein Milliardär

Die harte Realität einer Ehe mit einem Schwachkopf

Julias Sicht

Als ich den Schlüssel im Schloss drehte, öffnete sich die Tür ohne das übliche Klickgeräusch. Das bedeutete, dass sie nicht verschlossen war. Da ich mich nicht wohl fühlte, hatte ich die Arbeit früher als sonst verlassen, um mich auszuruhen.

Mein Körper erstarrte, als mein Blick auf die roten Designer-Heels hinter der Tür fiel. Ich hatte keine Ahnung, wie lange ich sie anstarrte, während ich meine Schuhe auszog, bevor ich auf Zehenspitzen in unser Schlafzimmer schlich.

Da hörte ich es –

„Das gefällt dir, nicht wahr?“, ertönte Theodores raue Stimme, während mir das Klatschen von Körpern in den Ohren klang.

„Mmhm“, die Stimme der Frau klang fast wie ein Stöhnen.

„Ughh … Scheiße“, stöhnte Theodore, „ich kann es kaum erwarten, dich zu heiraten.“

Bei diesen Worten wurde mein Kopf leer. Natürlich hatten wir hier und da Probleme, aber ich konnte es mir nicht vorstellen, meinen Mann mit einer anderen Frau über seine Heiratspläne reden zu hören. Meine Tasche löste sich, fiel mit einem dumpfen Knall zu Boden, und ich rannte so schnell ich konnte zur Haustür. Ich wollte weg von all dem – ich musste.

Selbst nachdem ich das Gebäude verlassen hatte, rannte ich weiter. Ich merkte nicht, dass meine Augen tränten, bis ich durch die verschwommenen Tränen kaum noch etwas sehen konnte. Ich war schon etwa zwei Blocks von meiner Wohnung entfernt, als ich mich neben den Bürgersteig hockte, um meine Gedanken zu sammeln.

Die Tränen flossen nun ungehindert. „Theo … warum?“, fragte ich unwillkürlich, gefolgt von Schluchzen. Die bloße Erinnerung an alles, was ich aufgegeben hatte, um mit ihm zusammen zu sein, ließ meine Hände zu Fäusten ballen. All das Geld, das wir gemeinsam für den Aufbau unseres Geschäfts ausgegeben hatten, all die Versprechen, eine Familie zu gründen, und sogar die Liebe, die er angeblich für mich empfand.

„Das war alles nur ein Scherz.“

Meine Finger gruben sich in die Hosentasche, um mein Handy zu finden. Mit zitternden Händen wählte ich die Nummer der einzigen Person, die mich aufmuntern konnte.

„Monica!“, sie nahm nach dem ersten Klingeln ab, und mir schnürte es die Kehle zu.

„Theo, er … er war mit einer anderen Frau zusammen!“, meine Stimme war ein paar Oktaven höher als sonst, bevor sie beim Sprechen überschlug.

Am anderen Ende der Leitung entstand eine kurze Pause, und ich erwartete eine Standpauke.

„Julia, wo bist du?“, fragte sie leise und besorgt.

„Zwei Blocks von mir entfernt, ich weiß nicht genau“, schniefte ich.

„Bin unterwegs.“ Bei diesen Worten legte sie auf, ohne auch nur ein Wort der Ermutigung zu sagen. Von allen Leuten, die Theodore nicht mochten, war sie seine größte Hasserin. Immer wenn ich mich bei ihr über seine schlechten Angewohnheiten und Unzulänglichkeiten beschwerte, riet sie mir zur Scheidung. Sie waren sich beide nie einig und hassten die Gesellschaft des anderen, also hörte ich auf, sie zu zwingen, miteinander auszukommen.

Etwa zehn Minuten später hielt ein Auto neben mir. Kein Wunder, denn Monicas Wohnung war nur ein paar Blocks von unserer entfernt.

„Julia?“, sie blickte aus ihrem Sportwagen auf mich herab, und ich hob meine verschwommenen Augen und kniff die Augen zusammen, um ihr Gesicht zu erkennen. „Du bist ganz rot im Gesicht, steig ein“, sie beugte sich zur Seite, um die Beifahrertür aufzustoßen.

Als ich mich nicht rührte, wurde ihr Ton strenger, als sie die Worte wiederholte: „Julia! Steig sofort ein!“. Ich kletterte über den Beifahrersitz und ließ mich im weichen Leder des Wagens nieder. Dort angekommen, schloss ich wieder die Augen und lehnte mich ans Fenster. Sie schaltete die Klimaanlage ein und fuhr los, immer noch in völliger Stille.

Ich war erschöpft. Mein Herz schmerzte, während sich alles andere wie taub anfühlte. Monica hingegen redete weniger als sonst, ich konnte nur annehmen, dass sie mir Raum geben wollte, um meine Gedanken zu klären. Aber ich brauchte etwas von ihr, irgendetwas, das mich aufmuntern würde.

„Er sagte, er wolle sie heiraten“, sagte ich und wischte mir mit dem Ärmel meines Hemdes über die Augen.

„Ich habe dir immer gesagt, wie schlecht Theodore für dich war, aber du hast nie zugehört“, sie holte kurz Luft und versuchte, ihre Stimme zu senken, damit ich mich nicht noch verantwortlicher fühlte. „Hör zu, Julia, ich möchte nicht immer der böse Polizist sein, aber sich von diesem Bastard scheiden zu lassen, ist so einfach wie ein Papier zu unterschreiben.“

„Ich weiß“, versuchte ich zu lächeln, als ich sie ansah. „Das mache ich jetzt, das war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte.“ Ich schniefte, und Tränen kullerten mir über die Wangen.

„Hey, du musst aufhören, dir von diesem Schwachkopf Theo dein Leben versauen zu lassen.“ Sie kämmte mir mit den Fingern durchs Haar. „Du bist zu gut für ihn, viel zu schön, um an ihn gebunden zu sein.“

Ich nickte und nahm das Taschentuch, das sie mir anbot. „Für dieses Mal bin ich mit ihm fertig.“

Sie atmete erleichtert aus. „Braves Mädchen“, nickte sie und drehte sich wieder zur Straße um. „Wie wär’s, wenn wir heute Abend ein bisschen Spaß haben, um das wiedergutzumachen?“

Ich nickte, und sie fuhr direkt zu ihrem Haus.

Drinnen duschten wir lange zusammen, gefolgt von einer Maniküre und Pediküre, bevor wir uns ans Schminken machten. Ich war eine Nummer größer als sie, daher war ihr lockeres Kleid die beste Wahl für mich.

„Oh mein Gott!“, rief sie und musterte mein Make-up. „Du siehst fantastisch aus!“

„Danke. Du auch“, erwiderte ich mit einem schwachen Lächeln, während sie mir Mascara und Eyeliner um die Augen auftrug. Wir unterhielten uns flüchtig darüber, was wir mit unseren Haaren vorhatten, da wir uns beide für einen welligen Look entschieden hatten.

Mein Kleid war schwarz und hatte einen Korsett-Schnitt. Es hing mir bis zur Hälfte der Oberschenkel, sodass ich mich etwas zu nackt fühlte. „Hast du schwarze Strumpfhosen?“, fragte ich mit rotem Gesicht, und sie nickte zustimmend.

Sie trug ein enganliegendes Lederkleid. Es betonte ihre schlanke Figur gut, aber ich fragte mich, wie sie sich darin bewegen konnte. Wir hatten schon vier Stunden bei ihr verbracht, bevor wir in einen angesagten Club aufgebrochen waren.

Monica war ein Partylöwe und kannte die besten Orte zum Betrinken. Ich hingegen hatte Mühe, mich an die laute Musik zu gewöhnen, die von draußen zu hören war.

„Bist du bereit?“, fragte sie aufgeregt.

„Ja!“, nickte ich und nahm ihre Hand, als wir eintraten.

Der Club war voll! Ich war erleichtert, dass wir nicht allein waren. Die meisten anderen Gäste waren Frauen, die sichtlich Spaß hatten und gerne mit Freunden tanzten. Der ganze Laden war von Neonlichtern erleuchtet, und die Musik ließ meine Ohren dröhnen.

Monica zog mich zur Bar, wo ein gutaussehender Mann fragte, was wir trinken wollten.

„Das Übliche, Victor!“, sagte sie lauter, damit er sie hören konnte, und er nickte, bevor er in meine Richtung blickte. „Sie ist bei mir.“ Monica zeigte auf mich, und er lächelte zustimmend.

Ich blickte mich mit unscharfem Blick im Raum um, als sich meine Blicke mit denen eines Mannes im zweiten Stock trafen. Er stand am Geländer, im Smoking, als wäre er zu einem Geschäftstreffen in einer Bar gekommen. Ich wandte meinen Blick schnell ab, als der Barkeeper zurückkam, um uns unsere Drinks einzuschenken.

„Auf drei!“, sagte Monica, während wir beide unsere Gläser hielten. „Eins, zwei, drei!“

Ich schluckte die heiße Flüssigkeit so schnell ich konnte hinunter. Der Nachgeschmack war etwas süß, aber die übliche Bitterkeit blieb mir im Hals stecken. „Was ist das?“, fragte ich, als der Barkeeper uns den zweiten Shot einschenkte.

„Eins, zwei, drei!“, rief sie erneut, und ich schluckte den Inhalt mit größerer Anstrengung hinunter. Ich spürte, wie die Hitze in meinem Hals in meinen Bauch strömte. „Wodka.“

„Wodka?!“, rief ich, um mich zu vergewissern. Ich hatte seit Monaten nichts getrunken und was meine Alkoholtoleranz angeht, war ich bei weitem nicht so gut wie sie.

Sie lachte: „Ja, so, pass auf, es wird leichter.“ Ein paar Minuten vergingen, und ich hatte nach meinem vierten Glas aufgehört, als Monica mich auf die Tanzfläche zog. „Das ist mein Song!“, lächelte sie, als der Katy-Perry-Song erklang, und ich musste aus irgendeinem Grund über ihre Worte lachen.

Ich war eine schlechte Tänzerin, aber wen kümmerte das schon bei den vielen Leuten um mich herum? Verdammt, jeder hätte mich beim Breakdancen zu einem Popsong gesehen. Ich wusste nicht, warum ich lachte, aber ich tanzte weiter, bis ich nach unten sah und Monicas Beine in roten High Heels sah, ähnlich denen aus meiner Wohnung.

Ich erstarrte und schloss kurz die Augen, um meinen Kopf freizubekommen. Ich dachte, es läge am Alkohol, aber als ich sie wieder öffnete, war Monica mit ihren roten High Heels verschwunden.