Der Mond hing tief über dem Silbercrest-Gebiet, blass und kalt, warf lange Schatten über die steinernen Mauern des Rudels.
Klaus Reinhardt stand in einem stillen Innenhof, fernab vom Rat, fernab von den Flüstern der Ältesten und den ungeduldigen Augen Helena.
Er ballte die Fäuste, ging gerade so weit auf und ab, dass er das Gewicht der Nachtluft spüren konnte, aber nicht so sehr, dass es seine Anspannung verriet.
Er hatte keine Zeit für Spiele. Keine Zeit zum Zögern. Die Ältesten rückten näher, drängten ihn, versuchten, ihn zur Tradition kniegen zu lassen. Er hat das Ritual am Alten Wolfsschrein geschafft, aber ein Versäumnis, jetzt zu handeln, könnte ihn alles kosten.
Klauss Wolf knurrte tief in seiner Brust, ein Geräusch, das nur er hören konnte. Es war kein Hunger. Es war keine Wu
