El espía que no sabía contar

2. Deseos extraños-2

Mientras se apresuraba a entrar en la oficina, escuchó una voz que gritaba a lo lejos y dejó caer su sombrero lleno de pánico.

—¡Pratbottam!

—Oh, Dios mío, es el viejo Benson.

Miró desesperadamente a su alrededor buscando una forma de escapar, pero ya era demasiado tarde. Como olfateando su presencia, el señor Benson salió por una puerta en la que ponía «Jefe de Estadística» y se abalanzó sobre él con una expresión atronadora.

—¿Dónde están los números de las defunciones, Pratbottam?

—Uf, están… están en la otra oficina, Señor Benson. Patbottam —corrigió automáticamente.

—Bueno, pues tráelos, Patbottam. Llevo esperándolos desde hace media hora. Deberían haber estado en mi escritorio ayer, como bien sabes.

—Se los traeré enseguida, señor.

—No te molestes, yo iré a buscarlos. De lo contrario, agregaré otro número más: el tuyo. Date prisa, hombre, date prisa. Patbottam —resopló, mientras lo veía salir corriendo—. Tenía razón la primera vez.

Jyp abrió el camino hacia su escritorio, escudriñando la oficina con mirada afligida en busca de Patience, pero su escritorio estaba desocupado. Se estremeció y actuó por inercia, dando la vuelta a sus papeles.

—No están ahí, ¿verdad, Pratbottam? o como se llame —proclamó el señor Benson— Bien, eso es todo…

Jyp estaba clavado en el sitio, con la mente congelada, incapaz de pensar en más excusas. Abrió la boca sin emitir ningún sonido, como un pez dorado.

—Bueno, ¿qué tienes que decir? —dijo su torturador con voz atronadora.

—Disculpe, Señor Benson, ¿son estos los números que estaba buscando? —una voz recatada rompió el hechizo y el Señor Benson, que parecía frustrado, se los arrebató.

—Ah, Patience, podría haber adivinado que no me decepcionarías. ¿Por qué no puedes ser como ella, Pratbottam? Alguien en quien pueda confiar, todo el tiempo.

—Pero, Señor Benson, yo no los he preparado. —Patience lo miró seriamente.

—¿No? Los dedos del Señor Benson comenzaron a retorcerse, una clara señal de que su presión sanguínea estaba aumentando.

—No —ella sonrió dulcemente—, el señor Patbottam me pidió que se los escribiera ayer, por eso llegan tan tarde. Me temo que todo ha sido culpa mía.

Jyp dejó escapar un estrangulado suspiro de alivio.

El Señor Benson le lanzó una amenazante mirada de sospecha —Oh, ya veo. Bien entonces. Parece que tendré que dejarte ir esta vez— se dio la vuelta a regañadientes—. Procura que no vuelva a suceder o de lo contrario…

Cuando sus pasos se alejaron, Jyp se hundió sin fuerzas en la silla más cercana.

—¿No merezco alguna cosita por ser tan buena? —murmuró Patience, inclinándose sobre él y bloqueando la luz. —Oh, Jyp —gritó apasionadamente, presionando su rostro en su enorme y envolvente seno, dejándolo sin aliento.

Reenfocando la mirada, Jyp sonrió con incertidumbre; —Gracias, muchas gracias, Patience.

Por un momento, Patience permaneció allí rebosante de alegría, luego, con decisión, se acercó andando como un pato a su escritorio y extrajo una bolsa con falsa modestia del cajón inferior.

—Oh, aquí hay una copia de esos números.

—Gracias—. Jyp los metió descuidadamente en su bolsillo con el aire de un hombre que atravesó una tormenta y se relajó suavemente sin nada que temer de nadie.

Aprovechando la oportunidad, Patience sacó un objeto irreconocible: —Apuesto a que no sabes lo que estoy haciendo, Jefferson querido.

—No, ¿qué pasa, Patience? —preguntó Jyp enderezándose después de la arremetida.

—Estoy tejiendo un poco.

—¡Qué bien!

—¿Sabes lo que va a ser?

—No, sorpréndeme.

Patience lo sostuvo contra sí misma. —Vamos, adivina.

Jyp levantó la vista distraídamente de un libro que estaba leyendo y trató de adivinar desconcertado qué sería la larga prenda de lana sin terminar que ella miraba con amor.

—¿Una bufanda de un aficionado al fútbol?

—No… Piensa en campanas.

—¿Una bufanda con campanas?

Una sonrisa forzada apareció en el rostro de ella. —¿Recuerdas lo que me dijiste en la última fiesta de la oficina, Jefferson querido?

Jyp pensó unos momentos —¿No?

—Fue terriblemente romántico.

—¿Fue cuando vacié el brandy en el ponche del Señor Benson cuando este no miraba?

—No, no te estás concentrando, Jefferson. Era sobre nosotros…

Mientras Jyp seguía en blanco, Patience dejó caer una pista.

—Es un vestido de novia…

—¿Alguien se va a casar? — él parecía estar en una nebulosa.

—Oh, Jefferson. Creo que lo haces a propósito. Eres un viejo bromista. Mira —ella pescó un trozo de papel de la bolsa—. Usé un patrón sacado de «Tomorrow’s Women». ¿No crees que pegaría con ese traje azul y naranja que llevabas en Nochevieja?

—No creo que pudieras usarlo con mi traje, Patience.

No podía recordar si era el quinto asesinato sobre el que estaba leyendo, pero cuando captó la expresión en los ojos de Patience tuvo una idea de cómo debía haberse sentido la víctima.

—No estaba proponiendo usar yo el traje, querido. Tú sí.

La boca de Jyp se abrió de par en par cuando el significado de su conversación comenzó a golpearlo. Estaba a punto de decirle que era el traje por el que estaba enfermo su perro cuando vio el papel que ella le entregó.

—¿Qué es esto, una especie de formulario? —preguntó él alegremente—. Oh, mira, tienes escritos nuestros nombres. Y han escrito mi nombre correctamente para variar. Levantó la vista, sonriendo nervioso.

—Así es, querido, lo he escrito para nosotros, para que pudiéramos estar preparados en la oficina del registro civil antes de que comiencen las prisas del día festivo.

—¡Mira qué bien! Una oficina del registro civil. Nunca he sido testigo antes. ¿Es alguien que conozcamos?

—Oh, Jefferson, ¿cómo se te ocurre? —sus ojos suaves y húmedos brillaban con indignación y parecía hincharse frente a él con tanta emoción reprimida que un productor le habría dado al instante un papel protagonista en una historia épica de guerra sobre globos barrera. Controlándose a sí misma con un esfuerzo supremo, Patience decidió que el tiempo de indecisión había terminado. Era ahora o nunca.

—Nos vamos a casar la semana que viene, querido —arrulló—. Tú y yo. En el Registro Civil. Me lo propusiste en la fiesta y yo acepté —ella lo agarró cuando él comenzó a deslizarse fuera de la silla con expresión aturdida—. Me llamaste tu pequeña hada, siempre lo recordaré.

—¿Casarnos? —Jyp tartamudeó. Se recuperó por la desesperación—. Ha habido algún error. Y-yo no te llamé hada.

—Lo hiciste, cariño. Oh sí, lo hiciste —ella habló con firmeza, echándose encima de él con la determinación de un tanque Sherman avanzando sobre las líneas enemigas.

—No, no… —buscó alrededor frenéticamente. Cuando su mirada se posó en la pieza que ella estaba tejiendo, él gritó con un destello de inspiración— Quise decir que yo era un hada, no tú. Yo. —se armó de coraje cuando ella se detuvo asombrada—. Ya ves, no soy como otros hombres: yo tengo estos… impulsos extraños. Pierdo completamente el control. Si te interesa saberlo —cerró los ojos y rezó pidiendo ayuda.

—Lo que realmente quería hacer en la fiesta era… bueno… usar tu vestido.

—¿Mi… qué?

Mientras todavía estaba tambaleándose por la conmoción, Jyp se puso de pie y buscó incontroladamente detrás de él la manilla de la puerta.

—No sé cómo decirte esto, pero desde que te conocí, todo lo que he querido ser era… una mujer, como tú. Hizo una mueca de dolor ante el horrible pensamiento que conjuraba y se zambulló por la puerta cuando la boca de Patience se abrió de par en par y sus gritos lo siguieron por el pasillo.