Le mois de juillet 2026 enveloppait Paris d’une chaleur étouffante, un ciel d’un bleu implacable pesant sur la ville comme une chape de plomb, tandis que l’asphalte des boulevards miroitait sous un soleil brûlant. Dans l’appartement haussmannien d’Adrien Montclair, les fenêtres grandes ouvertes laissaient entrer une brise tiède et poussiéreuse, agitant les rideaux de lin et portant l’écho des klaxons et des rires lointains. Clara Després était assise sur le canapé, ses jambes repliées sous une couverture légère malgré la chaleur, un carnet de notes sur les genoux et un stylo entre les dents. Elle portait une robe d’été légère, ses cheveux châtains relevés en un chignon lâche, quelques mèches collant à son front moite. Ses yeux noisette, cernés par la fatigue des semaines précédentes – la f
