Le 28 septembre 2026, Paris s’habillait d’un automne précoce, les feuilles dorées tapissant les trottoirs du Marais, une brise fraîche glissant sous les arches des immeubles haussmanniens. Dans l’appartement d’Adrien Montclair et Clara Després, l’odeur de l’huile d’olive toscane et du café matinal flottait encore, rappelant leur lune de miel à San Gimignano. Clara, en pull gris et jean délavé, se tenait près de la fenêtre du salon, ses cheveux châtains lâchés sur ses épaules, ses yeux noisette fixant les passants en contrebas avec une distraction nouvelle. La bague à son doigt – un saphir scintillant dans un anneau d’or blanc – brillait dans la lumière pâle, un ancrage dans leur bonheur retrouvé. Mais une fatigue inhabituelle, ponctuée de nausées légères depuis quelques jours, semait une i
