Le matin se leva sur Paris avec une clarté trompeuse, un soleil pâle perçant les rideaux de l’appartement haussmannien d’Adrien Montclair pour éclairer la chambre où lui et Clara Després avaient passé la nuit. Les draps blancs, encore froissés de leur étreinte passionnée, formaient un cocon autour d’eux, leurs corps enlacés dans une chaleur résiduelle qui contrastait avec la fraîcheur de février. Clara dormait encore, sa tête nichée contre le torse d’Adrien, ses cheveux châtains étalés sur l’oreiller comme une auréole en désordre. Lui, éveillé depuis l’aube, la regardait en silence, ses doigts traçant doucement des cercles sur son épaule nue. La nuit précédente – ce dîner à L’Ambroisie, cet abandon total dans ses bras – avait scellé quelque chose entre eux, une vérité qu’il ne pouvait plus
