Doc
Abri o jaleco, joguei as luvas cirúrgicas no lixo e lavei as mãos na pia da enfermaria com mais força do que precisava. O sangue do Taylor ainda parecia grudado nos meus ossos. Não pelo ferimento — esse, Ghost acertou limpo — mas pelas marcas. As cicatrizes antigas. As novas. Os hematomas que não batiam com um simples “cai e me ralei”.
Fechei os olhos. Respirei fundo.
E fui até o salão, onde Hawk me esperava, em pé, de braços cruzados. A expressão dele era um misto de raiva contida e medo. Mas Hawk não admite medo. Ele transforma tudo em decisão.
— E aí? — ele perguntou, direto, como sempre.
Cruzei os braços.
— Você não vai gostar do que eu tenho pra dizer.
— Eu nunca gosto, Doc. Fala.
— Ele foi torturado. Por dias, talvez semanas. Tem marcas de queimadura nos braços e costas.
