Hawk
Hackerman me deu o endereço com cara de quem tava me entregando uma bomba nuclear.
— A origem do IP da criadora do site, presidente.
— Da “hawkvelhogostoso.com”?
— Essa mesma. O IP fixo dela tá vindo daqui.
Olhei o pedaço de papel amassado na minha mão.
Era um acampamento.
Um acampamento de sem-teto.
— Mas que merda… — resmunguei. — Como é que uma desgraça daquela, cheia de glitter e edição profissional, sai de um lugar que parece ter sido cagado por Deus e esquecido pelo d***o?
Montei na moto e levei dois dos meus. Chains, porque eu precisava de alguém pra rir caso desse merda, e Bruk, que era bom em fechar bocas com um soco.
O caminho até lá foi curto. Mas o cheiro do lugar... longo.
O “acampamento” era uma mistura de barraquinhas improvisadas, coberturas de lona rasgadas
