…Позже, когда ты уходишь в душ, я ещё долго лежу неподвижно, собирая клочки разорванного сознания. Аристократичный аромат Каберне Совиньон теперь смешивается с тонким, остро-мускусным запахом твоего пота, который мне так нездорово нравится, с запахами семени и смазки. Яркое брусничное бельё, которое я так старательно, в таком предвкушении выбирала сегодня, по-прежнему лежит на полу – и у меня нет сил даже пошевелиться, чтобы поднять его. Лихорадочное громыхание сердца медленно затихает, жаркая истома ослабляется. Я возвращаюсь к реальности – и это безрадостная реальность.
Реальность, в которой есть она. Та, из-за кого это больше никогда не повторится.
От одной мысли об этом горло снова сдавливает нервным спазмом. Нет, только не слёзы; плакать после секса – это, в конце концов, даже как-т
