Los hombres se fueron. Serena no lo pensó ni un segundo más. Corrió hacia Leonid. Él seguía herido, su cuerpo medio inclinado, jadeando por el esfuerzo de mantenerse en pie.
La lluvia comenzaba a arreciar, cada gota era un golpe helado contra la piel. El bosque se transformaba en un pantano oscuro, fangoso, pero ella no se detenía.
Con un suspiro tembloroso, cargó a Leonid Volko entre sus brazos. Cada paso era una lucha contra el barro que se tragaba sus pies, contra el peso del hombre que amaba y la amenaza constante de perderlo.
La flecha seguía allí, clavada en el pecho derecho de Leonid, justo debajo de la clavícula, y dibujaba una leve curva sobre su piel como una cruel firma del destino. No era una herida letal, no aún, pero sí traicionera. La sangre no dejaba de brotar.
—Aguanta
