Juliana narrando...
O morro tremia. E não era metáfora.
A primeira explosão sacudiu as janelas de casa, jogando o copo que eu segurava no chão. Antes que o vidro parasse de estilhaçar, os tiros começaram. Não eram fogos. Quem é cria da favela sabe diferenciar o som. Aquilo era guerra. Invasão.
Corri pra janela, tentando entender de onde vinha. Helicóptero no céu, o som grave da sirene ecoando entre as vielas. O povo gritava, corria, se jogava no chão. A fumaça subia, misturada ao pó e ao medo.
Meu coração disparou. Só pensava nele.
Chacal.
O nome me atravessava como um raio. O dono do morro. O homem que carrega tudo nas costas — inclusive eu, mesmo que não admita.
Já ouvi ele dizer várias vezes: “Você é só mais uma, Juliana. Não confunde as coisas.”
Mas o jeito como ele me segura,
