Albucacys entrou no clube. O ambiente estava abafado, o cheiro de álcool forte. Fagner estava sentado num dos bancos, a garrafa quase vazia numa mão, o patch jogado de lado, o capacete largado no chão. Os olhos dele estavam vermelhos, perdidos.
Albucacys se aproximou em silêncio e arrancou a chave da moto da mão dele.
— Vai pro inferno e devolve a chave — rosnou Fagner, tentando puxar de volta, a voz arrastada pela bebida.
— Não devolvo. Você não vai sair por aí bêbado desse jeito e com uma moto.
Fagner bateu com a mão na mesa, os olhos marejados.
— Já ficou com ela, quer mais o quê? Vai rir do meu sofrimento agora, é isso?
Albucacys se sentou ao lado, sério, sem agressividade, mas também sem ceder.
— Você chegou e levou ela de mim, porra... Ela havia me escolhido. Ela subiu na minh
