O Menino da Rua de Trás

CAPÍTULO 18: O REFÚGIO DOS QUEBRADOS

Encontrei Gabriel onde os despedaçados vão se esconder: atrás de um balcão de café, com as mãos sujas de terra e os olhos vazios de qualquer Deus. Ele não me surpreendeu quando cheguei. Apenas sussurrou: "Eu sabia que você viria. Minha única oração respondida."

A chuva parou, deixando para trás uma cidade lavada e um silêncio pesado dentro de mim. A cena no parque estava gravada a fogo na minha mente: a dor dilacerante nos olhos de Gabriel, a frieza triunfante do pastor, e minha própria impotência.

Meus pais me receberam em casa com toalhas quentes e silêncio respeitoso. Eles entenderam, sem que eu precisasse explicar, que alguma batalha havia sido perdida. Mas enquanto meu corpo se aquecia, minha mente fervilhava. Ele me expulsou para me proteger. E essa era a única verdade que importava.

Foi então que Clara, minha melhor amiga da faculdade, apareceu na minha porta. Baixinha, cabelo rosa choque e um par de brincos que balançavam como sinos de advertência.

"Chega de drama mudo, Lara", ela anunciou, jogando um saco cheio de batatas fritas na minha cama. "Você me conta tudo, ou eu vou até essa igreja e começo a pregar sobre a deusa Gaia no meio do culto."

E eu contei. Tudo. Tudo.

Clara ouviu, comendo a batata frita com uma expressão que alternava entre incredulidade e fúria contida. Quando terminei, ela deu uma golada no refri que trouxe.

"Então vamos resumir", ela disse. "O príncipe encantado é filho de um pastor fascista, a rainha má tem um tumor cerebral, e a bruxa boa é uma “véia” com uma Bíblia secreta. Que conto de fadas perturbador."

"Clara!", eu protestei, mas um sorriso pequeno escapou. Era exatamente o que eu precisava.

"Olha, Larita. O problema não é religião. É controle. Esse pastor é um controlador de mentes com Bíblia na mão. E o seu Romeu está com a mente tão controlada que acha que amar você é um pecado." Ela se inclinou para frente. "Mas ele te ama. Pode ter certeza [...] ele está gritando por socorro dentro da própria cela."

"E o que eu faço? Invado a igreja com você vestida de deusa pagã?"

"Algo menos divertido, mas mais eficaz." Seus olhos brilharam. "Nós vamos usar a a**a dele contra ele."

Enquanto isso, na casa do Pastor Samuel, a vitória tinha o gosto amargo da desolação.

Gabriel era um fantasma que circulava pelos cômodos. Ele ia às reuniões da igreja, cantava os hinos, dizia "amém" nos momentos certos. Mas era como se o centro dele tivesse sido arrancado no parque.

Foi Dona Silvia, sua avó, quem finalmente o encurralou na horta nos fundos da casa. Pequena, curvada, com olhos que pareciam enxergar através das almas, ela o observou arrancar ervas daninhas com uma força desnecessária.

"A terra não é sua inimiga, neto", ela disse, sua voz era como o sussurro das folhas.

Gabriel não respondeu, continuou seu trabalho frenético.

"Seu pai [...]", ela começou a falar.

"Eu não quero falar sobre ele, vó."

"Eu não ia falar sobre ele. Ia falar sobre a mãe dele. Minha filha."

Gabriel parou, as mãos sujas de terra pairando sobre as plantas.

"Quando seu pai era jovem, ele amava uma garota. Uma musicista, cheia de vida. Meu marido, seu avô, também era pastor. Ele não aprovou. Disse que ela era 'mundana'." Dona Silvia fitou o horizonte, seus olhos velhos enxergando um passado distante. "Ele fez com seu pai a mesma coisa que seu pai faz com você. Deu um ultimato. E seu pai... ele obedeceu. Entregou a musicista, casou-se com sua mãe, uma moça da igreja, por dever."

Ela olhou para Gabriel, e sua expressão era de uma pena infinita.

"Ele escolheu a gaiola. E passou a vida tentando convencer a si mesmo de que gostava de estar trancado dentro dela. E acha que você deve fazer o mesmo."

Gabriel a olhou, uma nova compreensão nascendo em seus olhos. O rigor do pai não era só crença. Era ressentimento. A raiva de quem se rendeu e agora exigia que todos se rendessem também.

"O que eu faço, vó?", sua voz saiu quebrada, a pergunta de uma criança perdida.

Ela colocou sua mão amorosa em seu rosto.

"Você quebra a corrente, meu menino. Você não é seu pai. Sua Lara... ela não é a musicista. E você é mais forte do que ele foi."

Naquela noite, deitado na cama, Gabriel orou. Ele sussurrou o nome de Jesus Cristo. Como se estivesse falando sozinho. Como se Jesus realmente estivesse ali, parado na sua frente.

Dois dias depois, Clara e eu estávamos diante de um prédio moderno no centro da cidade. Não era uma igreja do tipo conservadora. Era um centro comunitário cristão progressista, conhecido por seu trabalho com jovens LGBTQIAPN+ e sua a******a ao diálogo.

"O pastor Miguel é uma lenda", Clara explicou, ajustando seu blazer rosa. "Ele foi expulso de uma organização de pastores conservadores por pregar sobre amor incondicional e universal de Jesus aos l***q+ também. Se alguém pode dar um choque de realidade no seu namorado celestial, é ele."

Será? Gabriel acredita somente na Bíblia e me disse que ela é a Palavra de Deus, não que apenas a contém.

Entramos. O lugar era claro, com arte nas paredes e uma cafeteria aconchegante. E atrás do balcão, servindo café com um sorriso tranquilo, estava Gabriel.

Olhei pra Clara, surpreendida em vê-lo ali, era uma miragem, só pode.

Clara ficou pasma e alegre ao mesmo tempo.

Meu olhar com o do Gabriel se encontrou. Como um imã.

Não houve surpresa. Apenas um reconhecimento profundo, como se ele tivesse passado os últimos dias me esperando naquele exato lugar.

Clara me deu um leve empurrão. "Vá. Eu fico aqui vigiando a porta contra pastores malvados."

Caminhei até o balcão. Meu coração estava calmo, pela primeira vez em semanas.

"Um café, por favor?", eu pedi.

As mãos dele tremeram levemente ao pegar a xícara. Ele não desviou o olhar.

"Eu sabia que você viria", ele sussurrou, sua voz carregada de uma emoção contida.

"Parece que você encontrou um Deus diferente", eu comentei, suavemente.

Ele encheu a xícara e a deslizou até mim. Seus dedos tocaram os meus por um segundo.

Não acredito neste Deus que contradiz a Sua própria Palavra. Vim aqui por você. Não tenho medo dos lugares, pois o mesmo Deus que está comigo na dor, na Igreja, me acompanha onde eu for. Ele sabe o que vim fazer aqui: não vim adorá-Lo, vim atrás da pessoa que acredito que Ele colocou em minha vida."

Nesse momento, um homem de barba grisalha, olhos verdes, usando óculos e vestido todo com roupas pretas se aproximou. Caminhava lentamente, cumprimentava todos que estavam sentados, abraçava, ria [...]: era o pastor Miguel.

"Gabriel, precisamos... ah, desculpe. Não sabia que você tinha visita." Seu sorriso era genuíno, seu olhar, acolhedor.

"Miguel, esta é Lara", Gabriel disse, e o orgulho em sua voz era como um raio de sol após um inverno longo.

O pastor Miguel estendeu a mão. "A famosa Lara. Gabriel me contou... bem, me contou tudo." Seu aperto de mão era firme. "Estou feliz que você tenha vindo. Acho que nós três temos muito o que conversar."

Pela primeira vez, olhei para Gabriel e vi não a dor ou a resignação, mas um frágil vislumbre de esperança.

A guerra não tinha acabado. Mas nós havíamos encontrado um novo campo de batalha. E, finalmente, um aliado.