Zephyr encontrou a senhora da corte Elizabeth Denver sob a chuva densa e fria, os cabelos encharcados colados à testa, o vestido pesado de água. Ela gritava, aflita, diante de um grande álamo.
— Se for visto aqui, Sua Majestade... estará em sérios apuros!
Mas Zephyr não a ouviu de verdade. Seus olhos já estavam além dela, fixos na silhueta frágil que se encolhia no chão encharcado. Era uma mulher — muito pequena, quase uma sombra — sentada na grama como se quisesse ser levada pela chuva. Como se estivesse implorando para desaparecer com ela.
Elizabeth deu um passo para o lado ao sentir sua presença tão próxima.
— Saia. — ordenou ele, a voz baixa e gélida.
Hesitante, ela se afastou, os pés afundando na lama.
O som da chuva parecia agora uma canção fúnebre. O céu cinzento pesava sobre
