Asher cavalgava pela floresta ao lado de Nefertiti. A cada passo do cavalo, o estado dela parecia piorar — o corpo mais fraco, o olhar mais opaco. Ainda assim, ela se recusava a parar.
— A saúde da mamãe... não está nada boa — murmurou.
— Como você sabe? — ele perguntou, desconfiado.
— Sempre foi frágil. Mas... — ela fez uma breve pausa, desviando os olhos — a carta que você me entregou na prisão dizia que ela estava em estado de emergência.
Uma única lágrima escorreu, silenciosa. Mas Nefertiti não chorou de verdade. Talvez nem tivesse forças para isso.
— O Duque me usou... em troca de cuidar dela. Ela não sabe de nada.
— E a verdadeira filha dele? — Asher questionou.
— Morreu há quatorze anos, numa tempestade. A carruagem, onde estava com a Duquesa, foi atingida por um deslizamento
