Quando Nefertiti entrou no Palácio da Imperatriz, as servas a receberam com uma notícia previsível:
— O Duque está aguardando.
Ela não se surpreendeu. Respirou fundo, ajustou a expressão e seguiu para a sala de estar.
Os olhos do Duque a fitaram com um brilho cortante, quase reptiliano. Havia algo em seu olhar — uma suavidade traiçoeira que lembrava as escamas frias de uma serpente. Desconfortável. Perigoso.
— Então? Sobre o que conversavam? — perguntou ele, com uma voz açucarada que destoava violentamente da ferocidade em seu olhar.
— Nada de especial. Debatiam se Clyde Anssen merecia ou não uma condecoração — respondeu ela, com naturalidade ensaiada. — Dunya e Artur acham que há falhas na ideia.
— Só isso?
— O que mais diriam com minha presença ali?
— Justamente. Então por que o
