Artem
Eu estava fumegando de raiva. p***a, eu estava furioso. Segurava uma cópia impressa dos textos que Giorgia havia compartilhado conosco, as fotos nítidas como o dia — provas gritantes de uma traição.
— Alguma sorte? — Átila perguntou a Atlas. Estávamos os três no escritório dele, tentando nos concentrar nos acontecimentos do dia, mas era quase impossível. Primeiro, acordamos e descobrimos que Giorgia havia fugido no meio da noite. Depois, soubemos que nós quatro viramos manchete de capa de algum tabloide britânico de merda.
— Nenhuma — respondeu Atlas, sentado no sofá com o celular nas mãos, balançando a cabeça com frustração. — Nenhuma mensagem, nenhuma ligação.
— Faz sentido — comentou Átila, tentando manter o tom calmo. — Ela pode estar no voo agora.
Apesar do autocontrole apa
