Átila
Dormi m*l durante todo o voo, a mente completamente consumida por pensamentos sobre Giorgia.
Assim que chegamos a Nova York, fomos recebidos por um dos piores trânsitos que já enfrentei. As ruas estavam entupidas, os carros se arrastando centímetro por centímetro, como se zombassem da nossa pressa.
— Vamos chegar em breve — disse Atlas, estendendo a mão e dando um tapinha leve no meu joelho. — Até lá, tente aproveitar a paisagem.
Artem bufou com sarcasmo.
— Ah, claro. Nada como ficar preso nesse inferno. Tenho certeza de que andaríamos mais rápido do que isso. — Ele gesticulou com a mão para a selva urbana à nossa volta. O som abafado de buzinas penetrava pelas janelas do carro com motorista. Estávamos em pleno centro, arranha-céus cercando a avenida como muralhas de concreto.
