CLÉMENCE
Depuis l’annonce, mes nuits ne m’appartiennent plus.
Je ferme les yeux, mais le sommeil ne vient pas : au lieu de cela, des images éclatent derrière mes paupières, trop lumineuses pour disparaître. Des bancs d’église emplis de voix, des cierges qui s’allument tout seuls, des visages qui s’ouvrent comme des fleurs.
Je ne dors pas. Je ne veille pas. J’habite une sorte d’entre-deux, comme suspendue entre la terre et le ciel. Chaque pierre de l’église, chaque rideau de vent dans les arbres, chaque éclat d’étoile semble savoir avant moi qu’un jour approche. Le jour.
Alors je laisse venir. Je marche, je m’assieds, je reprends mon souffle, mais tout me ramène à cette certitude : je ne suis plus seulement une femme qui attend son fiancé, je deviens le centre d’une attente commune.
Le
