GABRIEL
La cloche du dimanche résonne, claire, implacable.
J’entends chaque coup comme un rappel, un avertissement.
Mes mains tremblent lorsque j’enfile la chasuble. Je les cache dans les plis du tissu, comme si je pouvais masquer ce frisson qui me ronge.
La sacristie est silencieuse, seulement traversée par l’odeur familière de cire et d’encens. J’y trouve refuge quelques secondes encore, espérant que ce bref répit suffira à étouffer le tumulte en moi.
Mais rien n’y fait. L’écho de ses lèvres brûle encore contre les miennes.
Je ferme les yeux. Inspire profondément.
— Seigneur, donne-moi la force, murmuré-je. Éteins ce feu.
Mais lorsque je relève les paupières, je sais déjà qu’Il ne répondra pas.
L’église est pleine à craquer. Les fidèles s’entassent sur les bancs, les enfants chu
