Дни сливались в недели, недели- в месяцы. Ежедневное чтение дневника Алёны стало для меня ритуалом, воздухом, которым я дышал, смыслом моего существования, единственным источником подлинной, витальной энергии в этом безмагическом мире. Я ждал каждую новую главу с лихорадочным нетерпением, словно одержимый, словно прикованный к этим страницам невидимыми цепями судьбы. В этих строках я находил подтверждение её существования, её голоса, её разума, её уникального взгляда на мир, её способности видеть то, что скрыто от глаз других. Я узнавал себя, свои действия, свои слова, но теперь видел их со стороны, через призму её восприятия, через её болезненную, но правдивую оценку. Это было болезненно, но необходимо. Я словно заново проживал историю, но уже с иной, глубокой, доходящей до самого сердца,
