Боль не отступала. Она поселилась во мне, пульсируя в каждом нерве, в каждой клетке моего чужого тела, терзая меня изнутри. Вечер перетёк в глубокую ночь, но сна не было и в помине. Я лежал на чужой кровати в чужой квартире, окружённый чужими стенами, вцепившись в книгу Алёны. Её запах, запах бумаги и типографской краски, был единственным, что связывало меня с ней. Но это была не её рука. Не её кожа. Это был лишь мёртвый след её творчества, её духа, воплощённый в материальном обличье, что было так характерно для этого мира.
Почему я остался? Этот вопрос сводил меня с ума, бесконечно кружась в мыслях. Маркус говорил, что моё присутствие здесь - катализатор. Но если катализатор нужен был для того, чтобы запустить процесс её возвращения, то почему я не был частью этого процесса? Почему тонне
