XVAmy venait de faire sa première communion. Immobile, les mains jointes, les yeux clos, elle parlait maintenant à son Jésus caché en elle, ce même Jésus dont la voix s’était fait entendre, deux ans auparavant, à son petit cœur pur, dans une chapelle d’Italie.
Retirés un peu à l’écart, son père, Frances et Jocelyne la contemplaient. Tout autour d’elle, des fleurs blanches s’épanouissaient en une royale profusion ; des bougies brûlaient dans les lourds candélabres d’argent ciselé, depuis des siècles propriété des comtes de Rudsay.
L’enfant, au milieu de ces fleurs et de ces lumières, semblait, dans sa pâleur délicate, une de ces statues de cire représentant de jeunes saints vers qui la foule gémissante des éprouvés accourt pour solliciter leur intercession près de Dieu.
Et c’était bien u
