Le mot résonna dans l’air, absurde, presque grotesque. Héra demeura figée, incapable d’assimiler ce qu’elle venait d’entendre. Son regard dériva de la femme à son amant, cherchant une explication qui ne vint pas.
— Elle porte la robe que j’ai laissée, constata la blonde en arquant un sourcil. Celle tachée de vin, tu te souviens ? Tu l’as envoyée au pressing ?
La pièce sembla soudain trop étroite, saturée de honte. Héra sentit ses entrailles se tordre. Ses yeux se posèrent sur Alexi, incrédules, brûlant d’une question qu’elle aurait préféré ne jamais prononcer :
— Dis-moi… je suis censée être ta sœur, Alexi ?
Il ne répondit pas. Sa main, au lieu de la tendre vers elle, se resserra autour de la taille de l’autre femme. Ce geste, plus cruel que mille mots, mit un terme à tout espoir.
Un
