Héra Avery n’avait que huit ans lorsqu’elle apprit la fragilité du bonheur.
Ses parents, bien que toujours absorbés par leurs obligations professionnelles, trouvaient toujours le temps de la ramener de l’école, de partager un dîner autour de la table, de rire d’un rien. Leur modeste appartement respirait la chaleur d’un foyer uni. Parfois, le vieux maître Avery, son grand-père, passait les voir, apportant avec lui le parfum rassurant du thé noir et la bienveillance de son regard attendri. Héra pensait alors que rien ne pourrait jamais troubler ce tableau parfait.
Pour leur neuvième anniversaire de mariage, ses parents avaient prévu un séjour à Bali. Elle avait rêvé de ce voyage pendant des semaines — la mer turquoise, les rizières infinies, les couchers de soleil orangés. Mais la veille
