Je frottais lentement mon bras blessé sur ma chemise de nuit, anxieuse. Je ne savais pas à quoi m'attendre—quelle serait la réaction d'Andre quand il sortirait de là et me montrerait ces grands yeux bleus rougis par les pleurs. Ou plutôt, je ne savais pas comment j'allais réagir en le voyant et en ressentant de façon soudaine des choses que j'avais passé plus d'un an à essayer de ne pas revivre.
J'ai avalé ma salive, impatiente. Il est sorti et s'est assis sur ses talons près de moi, ses jointures reposant sur le tapis.
"…Avant, j'avais peur de ne plus revoir maman," m'a-t-il dit doucement, d'une voix très basse. "Maintenant, je sais que je ne la reverrai jamais. Et mon père est responsable de sa mort. Je lui ai dit qu'il fallait revenir la chercher, mais il ne voulait pas écouter ! C'es
