J'étais captivée par le geste, la bouche sèche de stupeur. Ses mains étaient exactement comme celles de n'importe quel homme—je les avais déjà vues auparavant. Bien sûr : il avait cinq doigts, plutôt normaux ; mais couverts de fourrure blanche courte (à ce moment-là brunâtre à cause du sang coagulé) et avec des griffes jaunâtres, courtes et fines, d'apparence dure, aiguisées. Je ne pouvais m'empêcher de remarquer tous ces détails, parce qu'au fond, j'avais peur qu'il ait l'intention d'utiliser ces ongles sur moi et de me déchirer en morceaux.
C'était déroutant : une partie de moi voulait crier comme une folle, sauter par la fenêtre, rejoindre la jeep et m'enfuir à toute vitesse ; et l'autre partie essayait de me dire que le mieux était de ne pas bouger, et de ne pas le regarder dans les y
